V'aggiorno.

WAAAAARGH!

Piango disperatamente piango, piango gridando e s'alza, s'innalza, si schianta il grido mio. Ahi dura terra, perché non t'apristi? Mavaffan... Sono due settimane che ho finito lo zacapa.

Dell'homo cavernensis¹ e del suo lento cammino verso la civiltà

Non c'é niente come convivere con un altro essere umano (mio cuggino, riponete i mazzolin di fiori e il vestito buono che sennò lo gualcite) per abbandonare la vita da cacciatore-raccoglitore che mangia quello che trova più o meno dove lo trova, dorme nello stesso buco solo per questioni di praticità ed ha un'aspettativa di vita media di quarant'anni - infezioni, influenze ma sopratutto andare a caccia di cibo la notte tendono a decimare i più deboli - e scoprirsi felicemente borghesi & stanziali. Il cugino lavora come aiutocuoco in un un ristorante qui vicino, è chiassoso e solare, lascia le luci accese e le sgommate di dentrificio nel lavandino ma lava saltuariamente per terra e prepara un pasto regolare in dieci minuti con una mano sola, bendato, mentre recita al contrario una puntata dei griffin. Io me la spasso e continuo a ¹ non sapere una sega di latino.

Toupé in fiamme

Da quanto detto sopra potreste legittimamente immaginarmi come un sorridente panzone impegnato nel nobile sforzo di superare in larghezza la propria estensione verticale; ebbene no, la bulimia di cui soffro recentemente è prettamente libresca. Dopo aver riletto cent'anni di solitudine scoprendo cose orribili sul suo conto (è tutto vero, "realismo magico" un cazzo!) mi sono quasi strangolato con un libro francese (sigh) sulla funzione sociale della promenade di cui vi risparmio la recensione, ho letto stupefatto "diventare dio" di una invasata seguace di meister eckhart ripromettendomi di approfondire tutta la questione relativa a beghine e begardi altomedioevali (che contrariamente a quanto avevo inizialmente supposto non sono i seguaci di un fantomatico Don Bega) anche perché nel frattempo mi è capitato di leggere sempre lo stesso libro di valerio evangelisti. Libro a cui, sia detto per inciso, lo scritt quel burlone dell'autore si è divertito a dare di volta in volta titoli diversi. Infine ho deciso di lavarmi il cervello con ("la traduzione di, sì". uff) considera l'aragosta di david foster wallace mentre Infinite Jest è là, su uno scaffale della nuova Feltrinelli, che mi aspetta.

Baci&abbracci (avrei finito? no, ma il tempo è tiranno).